Gestern Nacht ging ich auf eine Reise durch die marokkanische Provinz mit einem Mann, den ich einst liebte, in einem roten Volvo. Und wie so oft hatten wir den Fotoapparat vergessen, aber das war nicht so wichtig, denn als wir über den schmalen Grat einer brennenden Sanddüne stapften, ein Weg, der sich unter unseren Füßen zu Stufen formte, und uns an einen in saftigem Grün überwucherten Ort führen sollte, sogen wir die Landschaft um uns einfach vollends in uns auf. Und wie sich die glutroten Lehmhäuser am Horizont in den Sonnenuntergang fügten wurde mehr zu einem Gefühl als einem Bild.
So beschlossen wir den Traum mit dem federleichten Tour de France Fahrer, der, seitdem er sein Vorderrad verloren hatte, nur noch auf dem Hinterrad unterwegs war, und einem kühlen Wein auf der sternüberfluteten Terasse eines türkisfarbenen Hotels.